L’ECRITURE

Sur une feuille blanche dansent des reflets noirs.

Parfois violets ou bleus, rouges ou verts tel l’espoir.

Il faut bien s’approcher pour pouvoir distinguer,

Ici texte de prose, ici vers bien déliés.

L’écriture est remède à bien des désespoirs.

Elle empêche de ne voir, en la vie, qu’un trou noir.

Quand ma plume, nerveuse, sur le papier s’agite,

je sens monter en moi comme une magie, un rite.

Ne croyez pas pourtant que le verbe soit facile.

De la tête au stylo, la route est difficile.

Oh, combien de propos qui s’arrêtent en chemin,

Faute de n’avoir pas su, bien conquérir ma main.

Si me lire, aujourd’hui, vous paraît chose aisée.

S’il vous faut vous complaire à mes billevesées,

N’oubliez pas, amis, que mon rêve le plus fou,

Est de pouvoir survivre, un jour, à travers vous !

J.P.P

(Je Pense à Plus tard)