Printemps

PRINTEMPS...

Le ciel gris et plombé vient enfin d’éternuer,

Ses postillons se fondent en fragiles copeaux.

Un filet de fumée s’échappe des cheminées,

Le village se fait sourd et courbe haut le dos.

Congères et verglas croient bon de s’inviter,

Avant que le soleil  ne les mue en ruisseaux.

Au joli mois de Mars, un toit au bord des larmes,

Se mouche bruyamment, le nez sur le gazon.

La fonte devient torrent, l’hiver pose les armes,

Les portes du printemps libèrent les pinsons.

J.P.

(Jacote Perce-neige)